就像你知道‘辣’是什么感觉，但你嘴里没有辣椒，你知道‘疼’是什么感觉，但你没有受伤。
    他不再区分你我、善恶、高低、亲疏。
    看人就像看草木，看情就像看朝露。
    一个人从他面前走过，他不会想‘他是个好人还是坏人’，就像看到一棵树，你不会想‘这棵树是善是恶’。
    一个人对他笑，他不会想‘他是真心还是假意’，就像看到花开了，你不会想‘这朵花为什么开’。
    没有欲望，也没有追求。
    权力、财富、名声、容貌、情感、刺激、新鲜感——一切能让人动心的东西，都重复过无数次。
    甜的尝够了，苦的受够了，烈的腻了，淡的也厌了。
    不是刻意戒掉的，是自然而然就没了。
    就像一个杯子，不停地往里倒水，倒满了，再倒就溢出来了。
    他心里的那个杯子，早就溢干净了。
    只剩下一个最朴素的需求：存在，且不痛苦。
    他不怕死。
    不是因为勇敢，是因为死和活已经没有区别了。
    就像你坐在海边看潮水，涨潮和退潮都是水了，他不贪生，不是因为绝望，是因为生和死只是两种状态，就像白天和黑夜都是日子。
    一千岁的他，不再思考，只是‘存在’。
    年轻时他想答案——人生的意义是什么？怎么才能幸福？怎样才能不后悔？
    中年时他想出路——工作怎么办？家庭怎么办？老了怎么办？
    老年时他想安心——死的时候会不会疼？会不会留下遗憾？死后会去哪里？
    一千岁已经没有问题需要思考。
    那些问题本身都已经失去意义。
    就像你想知道‘水为什么是湿的’，你想了一千年，想了一万遍，最后你发现水就是湿的，没有为什么。
    他的思维不再运转，像熄灭的火只剩余温，火灭了，灰烬还是热的。
    但灰烬不会思考自己为什么是热的。
    他看人间像看一场永不结束的戏。
    有人哭，有人笑，有人争，有人闹。
    婴儿出生，全家欢喜。
    老人去世，儿女哭泣。
    有人在婚礼上说我愿意，有人在法庭上说我要离婚；有人中了彩票，欢呼雀跃；有人破产了，跳楼自杀。
    这些戏码他看了无数遍，每一遍都一样，换一批演员，换一个场地，换一个时代，但剧本从来没变过。
    他就坐在最远的位置，安静地看着。
    不参与，不评价，不心疼，不羡慕，不惋惜。
    他知道一切都会过去，一切都会再来，循环往复，无始无终。
    以前他喜欢看悲剧，觉得那些凄美的故事让人感动。
    后来他喜欢看喜剧，觉得开心最重要。
    再后来他什么都不挑，什么都能看，看到悲剧不会哭，看到喜剧不会笑。
    不是冷血，是那些情绪已经不在他身上了。
    一千岁的他，近乎于‘道’，也近乎于‘空’。
    不像神。
    神还有力量，还有意志，还会降下惩罚或恩赐。
    他什么都没有。
    没有力量，没有意志，不会惩罚任何人也不会赐福任何人。
    不像人。
    人还有欲望，还有情感，还会为了一点小事辗转反侧。
    他什么都没有了。
    不会饿，不会渴，不会冷，不会热，不是身体的感觉消失了，是心里的那些钩子没有了。
    以前世界是一根钓竿，他是一条鱼，一钓就上钩。
    现在世界还是那根钓竿，但他已经不是鱼了，他是水。
    不像鬼。
    鬼还有怨念，还有执念，还会游荡。
    他不游荡，他就坐在那里，已经不是坐不坐的问题了。
    他更像一块石头、一片云、一阵风。
    石头不会想“我该不该在这里”，云不会想“我要飘去哪里”，风不会想“我吹过的地方会不会有人冷”。
    他只是在那里，有形体，无心念；有岁月，无沧桑。
    活着，却已不再是‘人间的活法’。
    他不知道自己坐了多久，那棵老树早就枯了，倒了，烂了。
    石头还在，但石头上长满了青苔。
    他还在。
    太阳照常升起，他感觉到了光。太阳照常落下，他感觉到了暗。
    风从东边吹来，他感觉到凉，风从西边吹来，他感觉到暖；雨落在身上，他感觉到湿，雨停了，他感觉到干。
    不是刻意去感觉。
    是那些感觉自己来找他的。
    就像海面上的浮标，浪来了它就晃一下，浪走了它就停了，它不会想要不要晃，也不会想什么时候停。
    就这么一天一天，一年一年，一千年一千年。
    他不记得自己多少岁了。
    可能两千，可能五千。
    也许一万，也许更久。
    他不在乎。因为在乎这个事本身，也需要一个‘我’来在乎，他没有那个‘我’了。
    某个瞬间，他突然想起很久很久以前，他还是个孩子的时候，坐在门坎上看蚂蚁搬家。
    蚂蚁排成一条线，从墙角的洞里出来，爬到院子里的饭粒旁，再爬回去。
    他看了一下午。
    那时候他没有‘我’，没有时间的概念，没有目的，没有期待，只是看着，和现在一样。
    原来人的一生，从天真混沌出发，历经精明复杂、挣扎追逐，最终走回通透混沌。
    活得越久，越接近最初的自己。
    最初的自己不是那个孩子的脸，是那个孩子看蚂蚁时的心——安静，干净，没有念头。
    他坐在那里。
    阳光照在他身上。
    风吹过他。
    雨落在他身上。
    雪埋过他。
    雪化了，他还在。
    草长出来了，他还在。
    草枯了，他还在。
    他什么都记得，也什么都不记得。
    记得和忘记已经没有区别了，就像一个硬盘，存了一千年的东西，满了，删了，又满了，又删了。
    反反复复无数次之后，硬盘还在，但里面的东西是什么，已经不重要了。
    重要的是，硬盘还在转。
    这个时候，在他想到这里的时候，他真真切切地感觉到了那种转动。
    缓慢、稳定、几乎无声，像地球自转，你感觉不到，但它一直在动。
    他的意识就在那上面，一圈一圈，转了一千年，转了两千年，转到他自己都数不清了。