因为他们是北国的兵，北国的兵，不能跑。
    跑一次，就永远抬不起头了。
    燕赵军也停了。
    他们在北国人的阵前停下，列阵，盾牌手在前，长枪手在后，弓弩手在最后。
    他们的动作很快，快到像演练过千百遍。
    因为这几日，他们已经演练过千百遍了。
    两支军队，隔着三百步，对峙着。
    风从西边吹来，卷起地上的尘土，打在脸上生疼。
    没有人说话，没有人动，只有风，呜呜地吹着，像在哭，又像在喊。
    然后，鼓声响了。
    不是北国人的鼓，是燕赵人的鼓。
    那鼓声从北境城的队伍中响起，从怀远城的队伍中响起，从徐达的身后响起。
    一面鼓，十面鼓，百面鼓，鼓声如雷，震得大地都在颤抖，震得北国人的心都在颤抖。
    徐达抽出长枪，朝前一指，声音像打雷：
    “杀——”
    燕赵军像决堤的洪水，向北国人的阵线涌去。
    盾牌手举着盾，挡着北国人的箭矢；
    长枪手举着枪，刺着北国人的盾牌；
    弓弩手躲在后面，朝北国人的阵中放箭。
    箭矢如蝗，遮天蔽日，北国人的盾牌手倒下一批，又顶上一批。
    两军撞在一起，像两股洪流，激起了漫天的血花。
    刀光闪烁，血光迸溅，惨叫声、喊杀声、兵器碰撞声混在一起，震耳欲聋。
    燕赵人像疯了一样，砍杀，冲锋，不要命。
    他们的刀砍出了缺口，就用枪捅；
    枪断了，就用刀砍；
    刀断了，就用拳头打；
    拳头打不动了，就用牙咬。
    他们不怕死，因为他们知道，他们不是一个人在战斗。
    他们的身后，有怀远城，有北境城，有燕赵，有千千万万愿意为他们赴汤蹈火的兄弟。
    北国人也在拼。
    他们是北国的精锐，是草原上的狼，是这片土地上最勇猛的战士。
    他们不怕燕赵人，不怕死，不怕任何对手。
    可他们怕一种东西——他们怕那种不要命的打法，怕那种被包围的感觉，怕那种四面八方都是敌人的绝望。
    燕赵人从正面冲，从侧面包，从后面绕。
    他们像一张网，越收越紧，越收越密，把北国人困在网中央。
    北国元帅骑在马上，挥舞着刀，嘶吼着，指挥着。
    他的脸被血糊住了，看不清表情，可他的眼睛是亮的，像两颗在黑夜里燃烧的星星。
    他的身边，一个副将被射中咽喉，从马上栽了下去；
    又一个副将被砍翻，倒在血泊中；
    他的旗帜被射倒了，又被扶起来；
    扶起来，又被射倒。
    他的兵在减少，他的阵在收缩，他的心在往下沉。
    徐达在人群中杀红了眼。
    他的长枪已经断了，换成了刀；
    刀也砍出了缺口，又换了一把。
    他的甲胄上全是血，脸上也全是血，分不清是敌人的还是自己的。
    可他的眼睛是亮的，像两颗在黑夜里燃烧了整夜、却依然没有熄灭的星星。
    他看见北国元帅的旗帜了，那面在风中猎猎作响的狼头旗，像一座灯塔，指引着他。
    “跟我杀！”
    他的声音像打雷，在战场上炸开。
    他的亲兵们跟着他，像一群饿狼，扑向那面旗帜。
    北国人的亲兵拼死抵抗，他们挡在元帅前面，用自己的身体挡住刀枪，挡住箭矢，挡住死亡。
    可他们挡不住，因为徐达不是一个人在战斗，他的身后，是成千上万的燕赵兵。
    那面旗帜倒了。
    不是被风吹倒的，是被砍倒的。
    徐达一刀砍断了旗杆，狼头旗飘落下来，落在血泊中，被马蹄践踏，被鲜血浸透。
    北国元帅骑在马上，看着那面倒下的旗帜，脸色惨白。
    他的手在抖，不是怕，是气。
    他举起刀，朝徐达冲了过去。
    他的刀很快，快到像闪电；
    他的力气很大，大到像山崩。
    可他不是徐达的对手，因为徐达比他年轻，比他快，比他狠。
    三招。只用了三招。
    第一招，挡开了他的刀；
    第二招，刺穿了他的甲胄；
    第三招，砍下了他的头。
    那头颅滚落在地上，眼睛还睁着，望着天空，嘴一张一合，像是在喊什么。
    没有人听见他喊的是什么，因为喊杀声太大了，大到连天都听不见了。
    “元帅死了！元帅死了！”
    北国人的阵线彻底崩溃了。
    他们丢下刀枪，四散奔逃，有人跪在地上，举着双手，喊着“饶命”；
    有人趴在地上，装死；
    有人还在跑，跑着跑着，就倒下了，再也起不来。
    大王子被几个亲兵护着，拼命往北边跑。
    他的脸白得像纸，嘴唇在抖，手在抖，整个人都在抖。
    他不明白，为什么三万人，打不过两万人；
    为什么他们的元帅，那么能打，还是死了；
    为什么他们的刀，那么锋利，还是断了。
    他不知道，他只知道，他要跑，跑得越远越好，跑回北国，跑回父王身边，跑回那个没有刀枪、没有鲜血、没有死亡的地方。
    他跑不掉了。
    徐达的马快，快到像风。
    他追上了大王子的马车，一刀砍断了车辕，马车翻了，大王子从车里滚了出来，摔在地上，啃了一嘴泥。
    他挣扎着爬起来，还没站稳，就被徐达一枪顶住了咽喉。
    枪尖很冷，冷到他的汗毛都竖了起来；
    枪尖很尖，尖到他的皮肤都能感觉到那股寒意。
    他不敢动了，连呼吸都不敢太用力。
    “别……别杀我……”
    他的声音在发抖，像风中的枯叶。
    徐达看着他，看了很久。
    他的脸上没有表情，可他的眼睛是冷的，像冬天的冰。
    他没有说话，只是挥了挥手，两个亲兵上前，把大王子从地上拖了起来，五花大绑，像捆猪一样捆了个结结实实。
    战场渐渐安静了下来。
    北国人的尸体横七竖八地躺着，像一个个被遗弃的木偶。
    鲜血浸透了土地，汇成一条条暗红色的小溪，在夕阳下泛着诡异的光。
    燕赵兵瘫坐在地上，有人靠着战友，有人抱着刀，有人流着泪，有人闭着眼。
    没有人说话，只有风，呜呜地吹着，像在哭，又像在喊。
    徐达骑在马上，看着那些疲惫的士兵，看着那些还在滴血的伤口，看着那些被夕阳拉长的影子。